Verano en la Toscana

Claudia, mi amiga de la universidad, se ha enamorado.
-Nena, es perfecto- me contaba con los ojos palpitando de amor. Era como una muñeca manga a punto de llorar, todo ojos en una minúscula cara de porcelana.
-Cuánto me alegro, -le dije yo sin terminar de creerme del todo semejante afirmación. Me refiero a que el hombre perfecto por definición, no existe. Alguno (el mío) se acerca en muchas ocasiones pero claro, tener al lado semejante especimen, tiene que resultar hasta aburrido. Todo el día haciendo cosas perfectas con sus manos perfectas y su lenguaje perfecto...un poquito de vidilla, por favor! Discutir de vez en cuando está bien, sube la adrenalina, la tensión arterial y hasta sentimos por un instante el miedo de perder al otro, lo que inevitablemente y si aún estamos enamorados, hace que la chispa se encienda de nuevo...hasta la próxima discusión.
-No sabes cómo es!, inteligente, guapo, cocina de miedo y es italiano!!. Y me lo soltó así, de golpe. Cocinero e italiano. Lo tengo crudo para comer algo en su casa.
Claudia seguía con su perorata dando pequeños sorbos a su capuchino mientras jugueteaba con su recién estrenado foulard de Armani. Que si es tierno, que si es un romántico empedernido, que si le huele el aliento a flores silvestres (italianas, por supuesto)... Yo sonreía y asentía dando pequeños sorbos a mi té con limón mientras jugueteaba con mi recién estrenado foulard de Zara. Para estas cosas una es muy española. Por un momento incluso desconecté y empecé a fantasear con una porción de tarta de queso que me miraba solitaria desde el mostrador de pasteles, hasta que de pronto, se hizo el silencio en aquella concurrida cafetería. Claudia me miraba con sus ojos de Candy Candy esperando ansiosa una respuesta. -"Bueno, dime... ¿te gusta la idea?". -"¿La idea?"-le dije yo haciéndome la buena amiga desinteresada. -"Pues eso, nena, veniros a pasar el verano a la Toscana!", -repitió mi  amada amiga, ¿qué digo amiga?, ¡mi hermana!. Ya me imaginaba a mi querido y a una servidora bebiendo Moët & Chandon Rosé Impérial (aquí no perdono, champagne francés) en la cubierta de un precioso yate, cual Briatore y señora pero sin barriga él y con cinco tallas menos de pecho ella, o sea yo. Los veía a todos relamiendose los dedos después de haberse puesto ciegos de pizzas, provolones y fettucinis y yo tan feliz chupando mi tomatito en rodajas rebozado en albahaca fresca. En la Toscana no cabían envidias ni malos pensamientos del tipo "ojalá se te vaya todo a las caderas"!. En la Toscana sería feliz y a la vuelta más aun: "Pero bueno, vaya bronceado más maravilloso traes, chica ¿dónde has estado?, ¿en Benidorm?". Y aquí contestaría yo, como sin darle importancia y de pasada, que es moreno toscano, sí, sí, del mismo centro de la Toscana. Nada, en el yate de un amigo, que es donde más te pega en sol. Dos besos y hala, a seguir paseando y levantando ampollas por la calle.
Mario no tenía yate, pero sus padres vivían en una casita con una pequeña charca en un pueblecito precioso. Adiós a mi sueño de ser una Briatore! Ya hasta había pensado en comprarme un relleno para el bikini... Ya lo decía yo: el hombre perfecto no existe.